Archienemigos de SLIM, ALCO y el dr. Cormillot, el cuarteto Panza que sacó chapa de una de las apariciones más auspiciosas del 2000 insiste en hacérsela difícil a quien se le atreva. Herejes de géneros y tendencias, adversarios de las bandas de sonido de la esquina, y con un irrenunciable afán de búsqueda, construyeron una identidad artística tan retorcida como atrapante, que no encuentra similitudes en la escena local.

Mariana Bianchini: Nos conocimos haciendo un curso en la escuelita de comedia musical de Reina Reech, nunca supe qué estaban haciendo ellos ahí, yo quería ser como Reina. Pero la cosa no iba muy bien, así que cuando nos echaron nos preguntaron qué iibamos a hacer con tanto talento, así que dijimos: "Bueno, armemos una banda".

Sergio Álvarez: Nos echaron porque ella le tocó el culo a Reina.

-Una tragedia que terminó bien.

SA: No sé si terminó bien.

OK, la entrevista decididamente no va a transitar por los carriles normales. De la misma manera que Panza es una banda de rock -sí, señores, de rock que se atreve a mutar, que arriesga y gana, que busca y encuentra-, pero distinta, no está de más que un encuentro con ellos largue con el play en el delirio. Después de todo, es bueno que el cassette de los músicos se enganche.

La "cosa seria" no tardaría en aparecer. "Amo a John Coltrane, Béla Bartók me hace llorar, los quintetos del ´58 al ´67 de Miles Davis fueron increíbles. Los ´60 fueron grossos, aparecieron Hendrix y los Beatles, eso fue demasiado. Me encanta King Crimson, sobre todo con Adrian Belew. También me gusta Peter Gabriel, y claro, Frank Zappa, aunque ahora estamos distanciados", recita con fervor Sergio Álvarez, guitarrista y, en más de una forma, mentor de lo que es Panza. En primera instancia, las guitarras ultrajantes y cáusticas que dominan Sonrisas de plastilina, el álbum debut de la banda, parecen no cerrar con ese universo; es cierto que los Black Sabbath y Led Zeppelin aparecerán después, pero bajo la primera capa de distorsión lacerante -y en eterno juego con ella- se encuentra un juego de texturas, cortes y quebradas, tonalidades y colores que dan prueba de un intento ambicioso.

Esa sólida formación intelectual y académica se manifiesta en clave lúdica, y así la banda saca diferencias. Álvarez alguna vez fue parte de Porco, uno de los esfuerzos creativos más logrados de los ´90s que cayó víctima de su propia hoguera de las vanidades. Con ese costado refinado, casi intelectual, pero siempre en movimiento, se articula la cantante Mariana Bianchini, una chica tan tímida y retraída en el contacto casual, como intimidante y casi psicópata sobre las tablas. Esa misma chica solía saltar del escenario, estrujar y llevar al borde del infarto a espectadores desprevenidos en una banda llamada Hipnótiko hace apenas unos años. Es capaz de susurrar y gritar, seducir y espantar, conmover y desorientar. El tablero lo completan Martín Delahaye (bajo de cinco cuerdas y programación), y Pablo Contursi (batería y programación). Delahaye fue el bajista de Porco por diez días, pero ni siquiera llegó a tocar. "Duró más que López Murphy y también tiene una jubilación de privilegio", destaca con razón Álvarez. Ellos también son parte de esa búsqueda que encuentra su motor en la lógica de hacer, aunque cueste, aunque estemos en Argentina, aunque se falle en el intento. Hacer.

-¿Hay espacio en la escena de rock argentina para una propuesta como la de Panza?

MB: Me parece que hay que salir a ganarlo. Y eso hace esta historia más interesante todavía.

SA: Estoy convencido de que no hay ningún espacio para una banda como Panza. Pero lo queremos hacer. Las mismas cosas que le van en contra al grupo son sus mejores logros. Que canta una mujer, por ejemplo. En un ambiente que a veces es tan machista como el del rock, más de una vez espanta. También que hagamos una música tan distinta a lo que se escucha normalmente, eso nos ayuda a diferenciarnos más fácilmente.

-Sergio, con Porco tuviste críticas excelentes, pero el proyecto naufragó. ¿Te vas a resignar a que te pase lo mismo con Panza?

SA: Quería una banda con compromiso y objetivos comunes y la encontré. Yo soy músico y docente. En la parte docente me va bien, como músico también, pero falta mucho. Sé perfectamente que para que una carrera funcione exige viajar seis personas en una camioneta, volver y que te afane un policía, cargar equipos, pelearme con el flete, con el dueño del bar, pelearme, pelearme. Es el trabajo. Si no lo asumís... sería una actitud de músico muy argentino. Los Beatles se cruzaban todo Liverpool para ver cómo se tocaba un sí en 7ma, eso es rock y amor a lo que uno hace. Eso es lo que nos interesa.

PC: Muchos están en el rock por cualquier cosa menos por la música.

-¿Cómo ven el rock de acá?

SA: Es raro. Son todos rockeros, pero les decís alguna cosa de frente y se ofenden. En realidad, son todos yuppies. Recién este año estamos empezando a juntarnos con bandas que tienen nuestra misma actitud de trabajo, como La Cruda o Árbol. Hay otras que no conocemos tanto pero, más allá de gustos artísticos, nos gusta mucho la actitud de trabajo que tienen, como Catupecu, Attaque 77, o El Otro Yo. Me gustan lo que hacen los Redondos y Divididos, que dasafían esa idea de que un rockero es un tipo que no puede articular más de tres palabras con coherencia, ni tocar más de tres acordes con coherencia. De alguna manera, esa también es nuestra lucha.